Vago en melancolía por un mar de lágrimas producto de mi desesperanza...., el hastío.., e incluso el tedio más hondo invaden mi ser.
La nada se aproxima.
Me preparo para morir en paz, pero sin mi última voluntad concedida...,
Ohh.., Señor.., resguárdame en tu seno.
Abandono el mundo de las percepciones sensoriales atractivas de la mujer para adentrarme en las tinieblas del ostracismo.
Mi alma: en pena, mi orgullo: por los suelos, mi autoestima: ¿qué es eso?, mi ego: en suspenso.
Todo por la incomparable crueldad de la mujer que inserta en un maquiavélico vestido azul me ha hecho soñar venturas textiles sin parangón...
El vestido no es arte, se hace arte al hacerse forma, forma de la forma femenina. El arte de la proporción más armoniosa y bella de la Grecia clásica.
Tal y como cuenta la leyenda de la mitología griega: ...a base de pensar en la escultura de la fémina que había perfilado se enamoró de ella.., y..., tanto pensó y soñó en su deseo que la piedra se hizo carne y el escultor pudo poseer en cuerpo y alma la plenitud deseada, concebida y representada en aquella escultura que le hizo soñar.
